(...)

De la fenêtre de ma chambre
J’compte les touristes sur les bateaux
J’oublie une heure que j’vis autant
Au bord du gouffre qu’au bord de l’eau

Moi j’aimerais bien pouvoir me battre
En Espagne contre des moulins
Pourvu que je sois Don Quichotte
Pourvu qu’il y ait des moulins
Sous un soleil qui vaut de l’or
Avec la mer qui campe au loin
Poussant ses vagues au creux d’un port
Très loin du Canal Saint-Martin

(...)

Je suis parfois illusionniste
Une espèce de magicien
Lorsque en hiver il fait trop froid
Je souffle doucement sur mes mains

"Même qu'on se dit souvent
Qu'on aura une maison
Avec des tas de fenêtres
Avec presque pas de murs
Et qu'on vivra dedans
Et qui fera bon y être
Et que même si c'est pas sûr
C'est quand même peut-être..."
(Jacques Brel)






"Voilà un titre aguicheur !" t'exclames-tu tout frétillant d'alacrité (comme c'est souvent le cas pour les masses hypnotisées qui déboulent sur cette humble page).
Donc disais-je, le titre. Je m'apprête avec la fermeté et la verve que tu me connais, cher Passant, à dénoncer la plus grande imposture de l'Histoire. J'accuse !

J'accuse les mères qui ont cru bien faire en nous parlant de LUI.

J'accuse la société au service de laquelles d'infâmes littérateurs ont composé le mensonge destiné à faire espérer vainement les jeunes filles.

J'accuse ces mêmes jeunes filles qui  Y ont cru naïvement.

J'accuse cet ignoble procédé par lequel on fait de LUI le moyen de limiter les suicides des adolescentes.

 J'accuse les conteurs qui s'arrêtent à "ils se marièrent" afin d'éviter les épisodes des couches, du garagiste, de l'hypothèque et du viagra.

Je L'accuse, LUI, d'être si parfait.

J'accuse les hommes qui ne cherchent pas à LUI ressembler.

J'accuse les hommes qui cherchent stupidement à LUI ressembler.

J'accuse l'amour d'être si détestablement belle, au point d'être indispensable, et d'être aussi exquisement amère, au point de toujours mal finir.

J'accuse ce fichu destin qui broie tragiquement la plupart des contes.

J'accuse mes parents pour la connexion internet qui m'a donné l'opportunité de t'excéder ce soir. Mes excuses, Passant.

Voilà, j'ai fait mon devoir de citoyenne. Je viens de faire avancer à moi toute seule la pensée occidentale et l'édifice du féminisme. Mes soeurs ! Si nous parvenons à tuer le prince charmant qui grandit insidieusement dans notre espoir, logé là par des siècles d'obscurantisme misogyne, nous serons enfin des femmes libres !
Oui, j'accuse, j'appelle, j'exhorte, je fomente !

Révélation du soir : IL n'existe pas.
Remets-toi hein... Ce n'est rien. On s'y fait trop vite. On ne s'éprend plus, on hésite, on tâtonne, on ne croit plus trop au frisson. D'aucuns disent que c'est précisément à ce moment que ça nous "tombe dessus". Moralité : sors couverte. Cet article a en fait pour seul et unique but de booster le marché du parapluie... C'est la crise, après tout. N'oublie pas d'acheter français.

Révolutionnairement,
 Neala



sur un air de : "L'ivrogne" (J. Brel)
image : hasard du net

"Quand la bise soufflait dans la porte entr'ouverte,
On entendait de loin comme un soupir humain"
(Alfred de Musset, La nuit d'Octobre)




Armand aurait aimé dire à Sibylle : "Mène-moi jusqu'à toi, jusqu'à tes élégances dont je ne me rassasie pas, jusqu'à tes beautés qui n'ont pas d'égal. Ne m'oublie pas, mon ange, ma douleur, ma raison de sangloter. Tu déchires mes illusions et mes certitudes, tu les assembles en rubans torsadés, tu les broies, et chaque geste de toi est perfection.
Toutes ces muses imparfaites qui tapissent nos canons sont si ternes. Tu souris et le soleil est affadi.
Aux temps antiques, le roi des dieux lui-même n'aurait pas osé s'approcher de toi, et, comme tous les autres, il aurait usé son coeur en te contemplant de loin..."

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"Partons damnés en lambeaux de souvenirs
Qui flottent, tristes drapeaux, au ciel de mon empire"
(Saez)

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Passe ton chemin, ne t'attarde pas dans l'affliction.
Oui, dans ma contrée l'amour est morte avec l'été.
La peine bourgeonne en automne, et l'on s'attriste de voir les feuilles tomber.
Passant, ne t'en fais pas pour moi : l'été revient toujours.
Rassure-toi, des sourires s'égarent sur mon visage. La joie est jalouse de moi.





image : La plus belle fleur au monde... Deux florescences. Bleue, mauve, parme, blanche...
Je crois avoir un jour écrit que la vie est une grappe de glycine
sur un air de : "Tango" (D. Saez)

"Les myrthes ont des fleurs, les cyprès ont des fruits
Bonheur ô braconnier tends tes pièges de toile
Les cyrpès ont des fruits qui démentent la nuit
Les myrthes ont des fleurs qui parlent des étoiles."
(Aragon)

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La la la...
Ma jupe à volants intrigue le vent d'ouest.
Presque blanche à la ceinture, ponceau sous le genou, elle fait de moi une étrange poupée dans le vert du Quercy. Comme une figure de porcelaine dans un décor en tissu. Comme un bourgeon de chèvrefeuille dans la glycine.
Mes mains, courtes, un peu frippées par ma douche, sont parcourues de fines estafilades écarlates. (Voilà qui m'apprendra à nourrir au biberon des chatons orphelins !)
Mes cheveux, mouillés, alourdis, exaspèrent le vent.
Le soleil est un vieillard dont je saisis la main osseuse. Quand il parle de sa jeunesse, des larmes de feu lui montent aux yeux. Il songe qu'il a aimé les nymphes, et sur sa lyre d'or qu'il ne sait plus manier sans trembler, restent les vestiges de sa beauté.


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"j'entre à pieds-joints dans mon eau parfumée
j'ai pris le temps de me mouiller pour ne pas me noyer
je laisse laisse aller ma tête à l'envers
un peu de couleur salée aller dans la mer
les bulles de savon restent dans l'air
les boules de citron m'exaspèrent "
(Superbus)


image : hasard du net
sur un air de : "ça mousse" (Superbus)